pourvousdire

 

Les Hauts de Hurlevent ou Hurlevent des Monts (d'autres traductions françaises du titre existent : Haute Plainte, Hurlevent, Les Hauteurs tourmentées, etc.) (titre original : Wuthering Heights) est un roman d'Emily Brontë, publié pour la première fois en 1847 sous le pseudonyme d'Ellis Bell. Il choque les lecteurs de l'époque, notamment pour l'absence de respect des conventions stylistiques et morales, ainsi que pour la noirceur des personnages et des situations. Il reçoit un accueil parfois tiède, souvent hostile de la critique. Cependant, on le considère aujourd'hui comme un des plus grands classiques de la littérature du XIX^e siècle, et il possède une place non négligeable dans la culture britannique (adaptations cinématographiques, opéra, musique, etc.). On peut considérer ce roman comme le dernier ouvrage majeur du romantisme en littérature.

Le fait d'avoir été écrit par une jeune fille vivant dans une quasi-réclusion et ne connaissant pas le monde rend ce roman notable, notamment par les nombreuses analyses psychologiques et morales des personnages, souvent très dures, et qui choquèrent les lecteurs de l'époque.


RESUME:

Mr Earnshaw a deux enfants : l'aîné, Hindley, et une fille, Catherine. Un jour, il ramène d'un voyage un enfant abandonné de six ans, Heathcliff, dont l'origine restera inconnue. Hindley entre rapidement en conflit avec Heathcliff et, à la mort de ses parents, devient le maître de la maison. Heathcliff est traité plus durement que jamais.

Hindley, le frère, se marie mais il perd rapidement sa jeune femme dont il était très épris et il ne s'en remettra jamais. Catherine devient ravissante, elle est courtisée par un riche héritier, Edgar Linton, qu'elle épousera au grand dam d'Heathcliff, qui a toujours été amoureux d'elle. Cependant, celui que Catherine aime passionnément est en fait Heathcliff.

Peu après son mariage, Catherine meurt. Heathcliff, désespéré, se vengera diaboliquement. Sur Hindley et sur Edgar d'abord (notamment en séduisant sa sœur), et sa vengeance se poursuivra sur la descendance de ses deux ennemis.

Il est possible que le personnage de Heathcliff, par sa violence, ait été inspiré de Branwell, le frère d'Emily.

La Chartreuse de Parme est un Roman publié par Stendhal. Cette œuvre majeure, qui lui valut la célébrité, fut publiée en deux volumes en mars 1839, puis refondue en 1842, soit peu avant la mort de Stendhal, suite à un article fameux de Balzac, prenant de fait un tour plus « balzacien » : aujourd’hui, c’est le texte stendhalien d’origine que l’on lit encore.

L’œuvre sera, jusqu’au début du XX^e siècle, relativement inconnue en dehors de quelques cercles d’esthètes, de critiques littéraires, ou de personnalités visionnaires (Nietzsche), ce que Stendhal semblait appeler de ses vœux, dédicaçant son roman To the Happy Few

Paul Morand nous indique, dans la présentation de la Chartreuse de Parme en collection Le livre de poche, la raison du choix de cette ville. Stendhal l’explique dans une réponse à Balzac: il a choisi Parme parce qu’en 1838 ce petit grand-duché était le moins dangereux entre tous les cadres, pour une action qui se déroulait en Italie. Le choix de Stendhal se porte sur Parme en raison du contexte politique propre au duché de Parme et Plaisance. Parme est alors sous la régence de Marie-Louise, la seconde épouse de Napoléon I^er, que Stendhal surnomme a poor woman, et devra à son décès revenir à la Maison de Bourbon-Parme. Par conséquent, le duché ne constitue plus un élément de rivalité entre les grandes puissances et il bénéficie d’une certaine autonomie bien que Marie-Louise ait du mal à maintenir les élans révolutionnaires qui se déclarent dans sa ville, ce qui affaiblit son autorité interne et diplomatique. Stendhal s’est rendu à plusieurs reprises dans la ville qu’il jugeait assez plate. Le roman est en bonne partie imaginaire, d’abord par les personnages ainsi que par le décor qui met en scène une citadelle avec une immense tour Farnèse.

RESUME:

Le roman s’ouvre avec un Avertissement au statut trouble : le narrateur du roman y explique que l’histoire qu’il conte lui a été relatée par le neveu d’un chanoine, le chanoine Borda, qui est un personnage du roman (il apparaît au chapitre V du livre I). Cet Avertissement n’est pas du ressort de l’auteur : il suit le titre du roman, il y est donc intégré. La Chartreuse débute ainsi sous les auspices les plus ironiques, l’auteur feignant d’écrire un avertissement qui lui éviterait des ennuis politiques ou judiciaires pour le contenu de l’œuvre, mais, en attribuant cet avertissement à son narrateur, il brouille toutes les pistes, à commencer par le statut du narrateur, mais aussi les pistes spatio-temporelles, qu’il affecte de brouiller. Cette ironie pure, ce « rire absolu » selon Michel Crouzet, marque l’œuvre, qui ne peut jamais se lire d’une façon dualiste si on veut l’analyser sérieusement. (voir à ce sujet la préface de Michel Crouzet dans l’édition du Livre de Poche de la Chartreuse).

L’action du roman commence à Milan en 1796, par les confidences d’un lieutenant français dénommé Robert, qui conte l’arrivée dans Milan des armées de la Révolution, menée par le jeune Bonaparte. Ces armées réveillent, dans un peuple lombard anesthésié par la tutelle autrichienne, un vieux fond héroïque, et sont accueillies avec une gaieté folle par les Milanais dans leur majorité.

Le Marquis Del Dongo, farouche et grotesque réactionnaire, partisan de l’Autriche, se voit contraint d’accueillir les soldats français vainqueurs, dont le lieutenant Robert fait partie. À mots couverts, le romancier suggère une idylle entre Robert et la jeune marquise Del Dongo, dont le fruit sera Fabrice. Celui-ci passe sa jeunesse dans la tourmente napoléonienne. Installé à Grianta, sur le lac de Côme, avec toute sa famille, le jeune homme resserre les liens entre sa mère et sa tante, Gina Del Dongo, laquelle épouse un général italien partisan des Français, qui trouve la mort en 1814. Pendant ce temps, son père (officiel) et son frère (demi-frère) sont espions pour le compte de l’absolutisme autrichien, et triomphent quand, en 1813-1814, les armées napoléoniennes sont vaincues, et que Milan retombe sous la coupe de l’empereur d’Autriche. Fabrice trouve en un abbé nommé Blanès une sorte de père de substitution : Blanès lui apprend à lire les signes qui permettent de comprendre l’avenir, mais toutefois il omet de lui apprendre à les analyser, ce qui fait que Fabrice s’en tiendra à un rapport très naïf au monde. Stendhal dit lui-même de Blanès qu’il « jette Fabrice sur la route de Waterloo ». Apprenant le débarquement de Napoléon, enfui de l’île d'Elbe, Fabrice, poussé justement par des signes favorables, décide de se mettre à son service et part pour la France. Il espère pouvoir ainsi devenir un héros chevaleresque, ce qu’il rêve d’être.

Après des premières péripéties qui le font apparaître comme un jeune aristocrate naïf, et montrent en comparaison un peuple français (républicains compris, voire républicains avant tout) roublard et bien peu héroïque, Fabrice, alors âgé de 17 ans, parvient à Waterloo, le jour de la bataille. Celle-ci constitue pour lui une sorte d’apprentissage, pour le moins raté, comme le reconnait le narrateur : « il faut avouer que notre héros était fort peu héros en ce moment ». La guerre moderne n’est pas faite pour le héros chevaleresque, ce que Fabrice apprendra à ses dépends. Il passe son temps à ne rien comprendre à la bataille qui, loin des grandes fresques épiques, est narrée du seul point de vue de Fabrice : Stendhal, qui a été soldat de Napoléon, montre ainsi mieux que quiconque l’absurdité de la guerre moderne. Il s’agira pour Fabrice d’être héros autrement que par les armes.

Entre-temps la belle Gina, devenue veuve depuis l’assassinat du général Pietranera, faisait la rencontre du comte Mosca, Premier ministre du prince de Parme, s’installait avec lui en cette dernière villégiature, et, par commodité et faisant fi des convenances, épousait le duc de Sanseverina sans le voir plus de deux fois. De la sorte, Fabrice, chassé de la maison paternelle du fait de son engagement, rejoint sa tante à la cour de Parme. La carrière militaire lui étant fermée, il se tourne du côté des affaires ecclésiastiques et devient coadjuteur de l’archevêque Landriani. Pour autant son naturel fougueux reprend le dessus, et le jeune coadjuteur s’implique dans quelques intrigues amoureuses. L’une d’entre elle le pousse à tuer le piètre acteur comique Giletti, qui l’attaque en premier, près de la frontière autrichienne. Cet acte bénin dans un Etat monarchique (un aristocrate se défend et pourfend un « coquin »), comme cela sera souvent rappelé dans le roman, revêt une importance capitale car il confirme la prédiction de l’abbé Blanès, et voue Fabrice à la prison (la tour de Parme), son sort étant fixé par les intrigues politiques de la cour.

La cabale montée par les adversaires du comte Mosca et de la belle Gina se saisit de l’occasion. De vagues promesses d’immunité judiciaire sont faites à Fabrice, qui s’est enfui. Promesses qu’il commet l’erreur de prendre au sérieux : il se retrouve alors emprisonné dans une forteresse, au sommet de la tour Farnèse. Bien que menacé de mort, il tire de son emprisonnement une douceur particulière en tombant amoureux de Clélia Conti, fille du gouverneur de la prison (les deux jeunes gens communiquant par des moyens aussi ingénieux que variés). Avec l’aide de Clélia et celle de la Sanseverina, Fabrice parvient à s’évader. Mais la dose de laudanum administrée au gouverneur de la prison pour permettre l’évasion se révèle trop forte, et celui-ci semble en danger de mort. Rongée par le remords, Clélia fait un vœu à la Madone, celui de ne plus jamais revoir Fabrice, et d’épouser le riche marquis de Crescenzi, union désirée par son père. Celui-ci se remet, et Clélia suit son vœu. Entre-temps le prince de Parme décède officiellement d’une maladie. Un décès quelque peu « aidé » par le poison que lui a administré le poète révolutionnaire républicain Ferrante Palla, envoyé par Gina.

Le successeur du prince défunt, Ernest-Ranuce V, est sous le contrôle du comte Mosca, qui se sent désormais assez fort pour ramener Gina et Fabrice à Parme, mais aussi de Gina elle-même, dont il est follement amoureux. Fabrice ayant appris le mariage de Clélia, se livre volontairement à la prison de la tour Farnèse, au lieu de la prison de la ville, afin de pouvoir retrouver Clélia. Il est à nouveau menacé d’empoisonnement, et Gina doit promettre de se donner au jeune prince s’il intervient pour sauver Fabrice. Ce dernier est sauvé, la tentative d’empoisonnement confirmée, ce qui aboutit à l’exil du général Conti, gouverneur de la citadelle.

Gina et Mosca se marient, tandis que Fabrice devient un célèbre prédicateur. Son amour pour Clélia est cependant toujours vivant. Tous deux finissent par se retrouver, toujours dans l’obscurité, pour respecter le vœu de Clélia de ne plus voir Fabrice, et un fils, Sandrino, naît de leur union. Fabrice, pour le voir plus souvent, le fait enlever et passer pour mort, mais l’enfant tombe vraiment malade et meurt quelques mois plus tard, bientôt suivi par sa mère. Fabrice se retire alors en une chartreuse, où il meurt bientôt lui aussi. Minée par sa mort, Gina meurt à son tour. Parmi les personnages principaux du roman, seul Mosca survit, dans une fin en forme d’hécatombe et d’ironie relativement désabusée sur les perspectives d’avenir dans l’Europe du Congrès de Vienne (la richesse et la politique dominent).

PERSONNAGES:

• Le lieutenant Robert
• Le marquis del Dongo
• Gina del Dongo - la comtesse Pietranera, la duchesse Sanseverina, la comtesse Mosca
• La marquise del Dongo
• Fabrice del Dongo
• Son frère aîné, Ascagne del Dongo
• L’abbé Blanès
• La cantinière
• Fabio Conti
• Clélia Conti
• Le comte Mosca
• La Fausta
• Le fiscal général Rassi
• Ernest-Ranuce IV
• L’archevêque Landriani
• Marietta
• L’acteur Giletti
• Ferrante Palla, le poète républicain (« homme des bois » qui balance entre le génie et la folie)
• Ernest-Ranuce V

Voici un extrait de ce livre magnifique qui soulève des émotions inconnues et qui je l'espère,vous donnera envie de le lire.

 

 

« Le voilà de nouveau ce beau-yolaid

apocryphe, démolisseur inné

d’anses de porcelaine ! Le voilà venu

conter ses mésaventures amoureuses !

Toujours prêt à nous tromper, le voilà qui

nous ment qu’il a aimé, qu’il a aimé du

premier amour véritablement littéraire !

Il nous dit qu’il lui écrivait ! Qu’il lui

écrivait vraiment ! Sur les mains, sur les

pieds, et même sur du papier !

Mais laissons-le dire, désormais et

à jamais nous sommes prévenus : ses

dires sont à maudire, ses mots de vagues

échos, ses phrases de fausses extases.

Laissons-le, laissons-le s’empêtrer dans

son langage futile, dans ses tourments

bilingues, dans ses “je” inutiles. Car lorsqu’il

se sera définitivement perdu ; –

peut-être est-ce nous, qui n’aurons plus

rien à perdre. »

L’histoire d’amour que vous allez lire a duré

presque un an. Elle a provoqué ensuite cinq années

de douleurs aiguës autres que dentaires. Une des particularités

de cet amour adolescent, vécu à la fin des

années soixante-dix, a été de se trouver, du fait même

que j’en fus le héros et la victime – moi, Santiago

H. Amigorena, l’illustre crapaud graphomane –

entortillé dans d’innombrables écrits. Philippine, ou

plutôt

comme ça,

amour, acceptait avec un innocent bonheur (et audelà

peut-être des limites qui pour certains circonscrivent

la perversion) que je ne parlasse pas et que

j’écrivisse constamment. Un de mes jeux préférés,

avant que la séparation ne me condamne à écrire de

nouveau dans l’infini du désespoir et de la solitude,

était d’écrire sous son regard. Un de

devrais-je plutôt écrire. Et ce n’était pas le seul.

nos jeux préférés,

rue du Regard, septembre 1980

J’essaie encore de te trouver quelques

mots. Je parie sur leur différence. Je feins de

croire que les mots que je t’écris n’ont de mot

que le nom. Je feins de croire, et je me trompe,

et j’ai raison, que t’écrivant, c’est-à-dire

écrivant sans raison, écrivant à ta petite

absence que même le téléphone pourrait combler,

t’écrivant alors que je sais que tu

m’aimes, que je sais que tu vas rentrer, je ne

fais que jouer à me souvenir. Que jouer à me

souvenir hors de l’impératif de la mémoire.

J’écris sans que le passé me le demande.

J’écris dans l’esquisse, dans l’esquive, dans

l’exquis d’un présent. J’écris à être là, et là.

J’ubiquë. Comme une langue déliée. Je

t’aime ici, et là-bas. Je t’aime ici où je suis

seul, et là-bas, où tu es seule aussi. Je ne fais

qu’être deux : moi, et nous. J’écris dans le

goût de tes lèvres. Loin de l’odeur de l’encre,

j’écris dans le goût de tes lèvres – sans dire

quelles lèvres, délicieusement. Je mélange.

Pour une fois, la parole,

malaxée par la langue et les dents,

sculpte dans la bouche : je savoure ce que je

dis. Je suis la courbe de ton sein gauche. Je

m’arrête. Je profite : je suis la courbe de ton

sein gauche et je la (pour)suis en même

temps. Je reprends. Je suis la courbe de ton

sein gauche du bout de mes cils. Et j’avance.

Je m’épanche dans tes reins en minuscules

gouttelettes sombres. Je te fais la raison de

mon absurdité. Je te fais le sens de mon extravagance.

Je te fais la mesure de mes excès. Je

te fais la lumière incandescente de l’astuce de

ton corps. Je te voile et te dévoile tour à tour.

A-letheia

perdues. Le goût de musc, le goût de camphre.

Le goût rare de ta gorge et âcre de ton ventre.

J’écris et tu m’appartiens sous toutes tes

coutures. J’écris et tu es ma langue et l’ombre

de mon silence. Et pourtant, j’écris et je

supporte à peine ta petite absence.Ton insupportable

petite absence qui – j’entends la clef

tourner, la porte s’ouvrir – va laisser place à

ton insupportable et immense présence.

Tes pas dans le couloir et tu entres dans

la chambre. Comme tu me l’avais promis,

tu es rentrée tôt.Tu es rentrée à l’heure dite.

Courbé sur la feuille, je te tourne le dos.Tu

n’as pas encore enlevé ton manteau. J’hésite

à faire semblant d’être intéressé par ce

que j’écris, à faire semblant de ne pas seulement

t’attendre sur cette page qui fut blanche.

Et puis, je lève les yeux.Tu me regardes écrire

et je laisse ma main poursuivre seule,

 

ris. Et les mots quittent la ligne pour d

tra

du cahier. Je connais ce regard. Tu me dem

demandes d

de sauter sur toi. Je vais le faire.Je te regarde en

encore un peu en

Te s l

laide . Belle et belle. Je te regarde sans plus tenir.

Je vais poser mon stylo. Je te regar

Non-non-non-non-non-non-non. Dans l’ordre.

Commençons par le milieu.

par le milieu.

dix-sept ans et l’histoire a duré presque un an. Un an

qui, par un étrange hasard, commença en septembre

1979 et se termina en septembre 1981. Cette nouvelle

année rouge et noire devait marquer la fin du troisième

tiers de mon existence et le début de son quatrième

quart. Elle devait confirmer, sans failles, la théorie des
ça qu’il s’agit.la proviseur. Elle passa sa main dans mes longs

six : premier exil à six ans, second exil à douze ans, premier

amour à dix-huit. Fin de la première défaite à

vingt-quatre. Oui, le constat est triste comme la chair :

si le premier amour dura une année – fût-elle étrangement

étendue –, la première défaite en dura cinq.

Non. C’est toujours pas ça. C’est pas ça du tout.

C’est pas de

L’histoire commence au lycée, en ce mois qui est,

selon saint Isidore, le premier de l’année, c’est-à-dire

au mois de mars. Son nom vient du fait que c’est alors

que les femelles se sentent attirées par les mâles et

désirent s’apparier. Pourquoi mon regard avait-il omis

de te caresser depuis la rentrée ? En septembre, j’étais

venu au lycée Fénelon combler un déficit masculin.

Ancien lycée de filles, le lycée Fénelon inaugurait difficilement

sa nouvelle mixité et recrutait ses futurs reclus

parmi le rebut d’autres lycées. Le lundi 3 septembre, le

jour de la rentrée, je me souviens, seul, en dehors de la

mémoire commune qui habitera à jamais cette année

joyeuse et bavarde à partir de ce jour incertain du mois

de mars où je te vis réellement, d’avoir été convoqué

avant la première heure de cours dans le bureau de

Mme

cheveux brûlés par le soleil patiniote comme si je fusse

âgé de cinq ans et me dit d’un ton de gentille réprimande

: « Faudra couper tout ça. Mes filles aiment

mieux les cheveux courts. » Si ses dires étaient vrais,

Dieu me bénisse de ne les avoir pas coupés : qu’en eûtil

été de moi si j’avais, cette année-là, été davantage

aimé? Mais sans doute elle avait tort. Car cette année-

là, je fus aimé pleinement, absolument, à l’extrême

limite du maximum qu’un être humain puisse être

aimé. Lorsque je poussai la porte de la salle de classe,

encore sous le coup de cet étrange entretien – comme

vous le savez sûrement, ô Frigidaires éclairés, en 1979,

dans un lycée public français, il était pour le moins surprenant

que quelqu’un osât demander à un élève qui

entrait en terminale de se couper les cheveux –, je compris

mon bonheur et mon futur malheur : dans la salle,

assises sagement, il y avait Béatrice, Catherine, Christine,

Isabelle, Anne, Marie, Clémence, Jeanne, Martine,

Hélène, Ève, Aude, Agnès, Véronique, Agathe,

Léa, Justine, Irène, Emma,Valérie, Estelle, Diane, Sylvie,

Nadège, Émilie, Claire,Natacha, Juliette,Nathalie,

Nathalie, Madeleine, Élodie et toi. Et Christophe. Oui,

il y avait trente-cinq élèves et nous étions deux garçons.

Je vous laisse faire le compte : soixante-six jambes,

soixante-six seins, trente-trois tendres sourires, quatorze

regards joueurs et inconstants. Plus tard, je vous

donnerai à lire quelque extrait du Traité du Narcisse (ou

de l’amour de Moi) que je commençai à rédiger au mois

d’avril après que Christine eut fait sa tentative de suicide

et que Catherine fut devenue lesbienne. Mais pour

l’instant, restons-en à ces premières impressions, à

cette douceur suprême que j’éprouvais devant cette

vision céleste, moi qui n’ai jamais aimé au lycée qu’en

nombre, qu’en diffuse profusion. C’est vrai, dans le

nombre, je ne t’ai pas vue. Debout et frappé de stupeur

à l’entrée de la salle, mon regard ne distinguait, parmi

les innombrables regards – le nombre de personnes

était fixe, les regards infinis –, que celui, déçu et soulagé

à la fois, de Christophe, le seul autre garçon de la

classe, et celui, furieux et amoureux comme si elle eût

été elle aussi âgée de dix-sept ans, de l’épouvantable

vieille carne qu’on nous proposait d’accepter en tant

que professeur d’anglais et qui, si ma mémoire est

bonne, se nommait Mme Malaurein. Christophe dura

une semaine. Le lundi qui suivit la rentrée, il était

absent – définitivement absent.Vu les conclusions terribles

qu’on eût pu tirer de sa mort, il n’en fut dit mot.

Et je ne sais si moi-même à ce moment-là, seul reliquat

mâle dans la féminine classe, je songeai statistiquement

à ce que représentait sa disparition (si 50 % des

hommes avaient péri en quelques jours, quelle probabilité

y avait-il que les 50 % restants – c’est-à-dire moi

– demeurassent en vie une année entière ?). Non, sans

doute je ne songeai pas, sans doute me suis-je dit plus

simplement qu’il était mort de joie, qu’il avait trépassé

dans l’extase que la première semaine de terminale lui

avait procurée. Car bien qu’il fût laid comme un poux,

car bien qu’il fût laid comme j’étais beau, il dut se dire

que mon corps seul ne pourrait contenter les trentetrois

corps qui s’offraient à nous. Il avait tort. Il avait

raison. Car tout ce babillage que j’aligne ici prétentieusement,

tout cet habillage sensuel, ne peut cacher la

seule certitude qui demeure en dehors de mon esprit

perturbé par sa prétention : de septembre 1979 à

mars 1980 je ne connus aucune fille du lycée Fénelon.

Elles m’aimaient sans exception et je les craignais

toutes ; et je prenais soin de mon appréhension et de

leurs amours de mon mieux : c’est-à-dire sans me laisser

aller à l’une et sans en satisfaire aucun.

rue du Regard, un des premiers soirs

où nous avons joué à ce jeu-là

Je suis assis au bureau,tu es debout derrière

moi.Tu viens de te lever du lit.Tu es nue et je sens

le sens de tes seins qui pointe à mes épaules.Non,

ne parle pas. Je sais ce que tu vas dire : pourquoi

écrire exactement ce qui est en train de se passer.

Tu lis encore.Et tu ne parles plus.Tu souris de ma

faculté de te voir sans quitter des yeux le cahier.

Tes seins jouent sur ma nuque. (Arrête, j’écris.)

Tu tournes autour de moi.Ton sein droit accoste

mes lèvres.(D’accord.Ma langue peut jouer avec

lui.) Tu jettes un regard au cahier.Tu souris.Oui,

je peux t’embrasser et écrire, remuer ma langue

alerte sur ton téton agile et agiter cette autre

langue inerte sur la feuille inutile. Quoi? Si je

peux faire plus que ça? Je ne sais pas.Arrête de

sourire comme ça.Ton sein gauche parvient à

ma bouche entrouverte. (Bien sûr qu’un autre

gros stylo tient tout seul un peu plus bas.T’es

grossière parfois !) Ton sein gauche. Puis de nouveau

le droit.L’un et l’autre passent à portée de

ma langue. Je les

(Je sais ! Mais comment tu veux que je

continue d’écrire si je ne vois plus rien? D’accord,

 

je continue.)

On ne commence jamais queJ’avais dix-sept ans.Voilà qui est dit. J’avais

Après l’amour, je me suis traîné vers le

cahier abandonné loin de ton corps. J’ai attrapé

le stylo éteint pour t’écrire une dernière phrase,

pour t’écrire encore :

Ton regard…

Je voudrais mourir pour moins que ça.

! Je joue dans des divisionsmêlée à la salive,seΦilippine, car j’ai toujours écrit son nomΦilippine, la femme qui fut mon premier
éraper hoçant des mots que je ne vois pas. Et t u souhors’un presque rien de poser le stylo etécrivant. Pour que tu doutes.Tèvres s’assombrissent. Tu es tout. Belle et lai

I

"Une larme pour une goutte d'eau"



Auteur:Victor Hugo
Genre:roman
Pays d'origine:France
Lieu de parution:Paris
Date de parution:1831

 

 

RESUME:

Dans le Paris du XV^e siècle, une jeune et superbe gitane appelée Esméralda danse sur le parvis de Notre Dame. Sa beauté bouleverse l’archidiacre de Notre-Dame, Claude Frollo, qui veut la faire enlever par son sonneur de cloches, le malformé Quasimodo. Esméralda est sauvée par une escouade d’archers, commandée par le capitaine de la garde Phoebus de Châteaupers. Quand Esmeralda retrouve Phoebus plusieurs jours plus tard, elle lui laisse voir l’amour qu’il lui a inspiré. Certes, Phoebus est fiancé à la jeune Fleur-de-Lys, mais il est également séduit par la gitane. Il lui donne rendez-vous dans une maison borgne, mais au moment où il va parvenir à ses fins, Frollo survient et le poignarde.

Accusée de meurtre, la belle Esmeralda ne veut pourtant pas, pour échapper au supplice, accepter de se donner à Frollo. Quand on l’amène devant la cathédrale pour subir sa peine, Quasimodo – qui l’aime aussi – s'empare d'elle et la traîne dans l'église, où le droit d’asile la met à l’abri. Là, il veille sur elle, jaloux et farouche, espérant peut-être la séduire ?

Cependant, les truands avec lesquels vivait Esmeralda viennent pour la délivrer. Frollo profite du tumulte pour l’emmener avec lui, et tente à son tour de la séduire. Furieux de son refus, il la livre aux griffes de la vieille recluse du Trou-au-rats. Mais au lieu de déchirer la Esmeralda, celle ci reconnaît en elle sa propre fille. Elle ne peut cependant en profiter, car les sergents de ville la retrouvent, et la traînent à nouveau au gibet.

Du haut de Notre-Dame, Quasimodo et Frollo assistent à l’exécution. Quasimodo, furieux de désespoir, précipite le prêtre du haut de la tour, et va lui-même se laisser mourir dans le charnier de Montfaucon, tenant embrassé le cadavre d’Esmeralda, enfin unis pour l’éternité.


PERSONNAGES:

• Esmeralda : très belle gitane, elle est courtisée par Phoebus de Châteaupers, le capitaine de la garde, par Quasimodo, le difforme sonneur de cloches, et par l’archidiacre Claude Frollo.
• Quasimodo : abandonné par ses parents alors qu’il avait quatre ans pour cause de difformité, il a été élevé par Frollo. Borgne, sourd et boiteux, il tombe amoureux de la belle Esméralda qui est alors éprise de Phoebus de Châteaupers. C’est un personnage complexe, qui apparait au début du roman comme un monstre sans cœur, à la botte de Frollo.
• Claude Frollo : archidiacre, déchiré par son amour pour Dieu et celui qu’il voue à Esméralda. Il a élevé Quasimodo et l’a fait sonneur de cloches.
• Phoebus de Châteaupers : capitaine de la garde, il est épris de la gitane Esméralda, malheureusement pour lui, il est déjà fiancé à Fleur-de-Lys, qui s’avère très jalouse de sa rivale.
• Pierre Gringoire : poète, il est sauvé de la pendaison par Esméralda qui accepte de se marier avec lui.
• Fleur-de-Lys : fiancée de Phoebus, elle est très jalouse d’Esméralda. Elle ne pardonne à ce dernier qu’après la mort de sa rivale.

                                            

 

ANALYSE:

Frollo est déchiré entre son amour pour Dieu et celui qu’il éprouve envers Esméralda. La naïve jeune fille découvre, quant à elle, la méchanceté des Parisiens envers les gitans.

L’histoire n’est pas uniquement basée sur l’amour qu’éprouve Quasimodo envers Esméralda. Dans ce roman, toute la vie sociale du XV^e siècle est exposée : mendiants créant tout un état monarchique dans des rues dangereuses, bourgeois regardant le spectacle barbare et injuste d’une torture en place de grève, soldat commettant un crime, archidiacre trahissant sa religion en tombant amoureux et gitans dansant les rues. Tous ces rôles participent à cette œuvre autant historique que dramatique. Il faut d’ailleurs avoir à l’esprit que des chapitres entiers ne mentionnent pas la vie d’Esméralda et parlent de la cathédrale ou de Louis XI.

TITRES A L'ETRANGER:

• Anglais: The Hunchback of Notre Dame (Le bossu de Notre-Dame)
• Hébreu: הגיבן מנוטרדאם (HaGibben MiNotre-Dame- Le bossu de Notre-Dame)
• Chinois：巴黎圣母院 (Notre Dame de Paris)
• Allemand: Der Glöckner von Notre Dame (Le carillonneur de Notre-Dame)
• Espagnol: Nuestra Señora de París (Notre-Dame de Paris)
• Italien: Notre-Dame di Parigi (Notre-Dame de Paris)
• Portugais: Nossa Senhora de Paris (Notre-Dame de Paris)
• Macédonien: Звонарот на богородичната црква во Париз
• Néerlandais: De Klokkenluider van de Notre Dame (Le carilloneur de Notre-Dame)
• Polonais: Katedra Marii Panny w Paryżu (Cathédrale Sainte Marie de Paris)
• Russich:Собор парижской богоматери (Cathédrale Sainte Marie de Paris))
• Suédois: Ringaren i Notre Dame (Le carillonneur Notre-Dame)
• Japonais: ノートルダム・ド・パリ (Notre-Dame de Paris)
• Hongrois: A Párizsi Notre-Dame (Notre-Dame de Paris)
• Vietnamien: Nhà thờ Đức bà Paris
• Croate: Zvonar crkve Notre Dame (Le carillonneur de l’église Notre-Dame)
• Roumain: Notre-Dame de Paris
• Catalan: El geperut de Notre-Dame
• Türkçe: Notre Dame'ın kamburu